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1950年，深秋。
陈家村后山，枯黄的茅草在呜呜咽咽的山风里起伏，像一片凝固的浊浪。空气里裹着土腥味、腐烂的叶子味，还有一种挥之不去的、属于贫瘠年代的萧索寒意。
陈小二猛地睁开眼。
剧痛像是无数根烧红的钢针，蛮横地扎进他的太阳穴，又沿着脊椎一路向下炸开。每一次心跳，都沉重地撞击着嗡嗡作响的颅骨。视野里是模糊晃动的斑块，灰黄的天幕，干枯的草茎首首戳向铅色的穹顶。耳畔尖锐的耳鸣渐渐退潮，取而代之的，是某种低沉而持续的轰鸣——不是他熟悉的那种喷气式引擎撕裂空气的咆哮，而是……一种更深沉、更古老的声音，来自大地本身？或者仅仅是他颅骨内的余震？
记忆碎片如同高速坠落的玻璃，带着锋利的棱角狠狠撞进脑海：机舱剧烈颠簸的警报红光，刺得人睁不开眼；战友老张扭曲着面孔，嘶吼着听不见的话语；机身金属骨架发出令人牙酸的呻吟，然后便是彻底的黑暗，包裹一切的、吞噬一切的黑暗……
“操！”一声粗粝沙哑的咒骂从干裂的唇间挤出，带着铁锈般的血腥味。陈小二本能地想要撑起身体，右臂刚一动弹，一股钻心的剧痛便从肩胛骨下方炸开，瞬间传遍半边身子，冷汗“唰”地一下浸透了残破不堪、沾满泥污和可疑深褐色印记的迷彩服。他闷哼一声，重重跌回冰冷的草丛。
这不是他熟悉的战场坐标。没有硝烟，没有爆炸的闪光，没有现代战争的任何痕迹。只有无边无际的荒山野岭，死寂得让人心头发毛。他艰难地转动脖颈，目光扫过自己身上。迷彩服的撕裂口下，是己经凝固发黑的擦伤和瘀痕。右肩的剧痛提醒他，骨头可能出了问题。腰间硬邦邦的触感还在——那把陪伴他多年的92式手枪，以及别在战术靴侧袋里的军用匕首，冰冷的金属质感透过薄薄的布料传递过来，是这片陌生死寂中唯一熟悉的锚点。
就在这时，一种异样的震动感从身下传来。很轻微，却带着某种沉闷的节奏感，像是……很多双脚踩踏着干燥地面由远及近。
陈小二瞳孔骤然收缩，所有因伤痛而涣散的意识瞬间被强行拧成一股锐利的弦。他屏住呼吸，强忍着剧痛，将身体以一种近乎不可能的角度缓慢、无声地挪进旁边一丛更为浓密高壮的枯黄茅草深处，只留下一道细微得几乎无法察觉的缝隙。猎人的本能压倒了伤兵的虚弱。他侧耳倾听，那震动感越来越清晰，伴随着一种压抑的、群情激愤的嗡鸣，正快速朝着他坠落的方向逼近。
来了。
***
“就在那儿！天火烧过的地方！”一个尖利的声音划破山风，带着不容置疑的亢奋。
“看见没？那黑黢黢一大片！树都焦了！”
“肯定是灾星！老天爷降罪了！”
纷杂的脚步声和粗重的喘息声像潮水般涌近，枯草被粗暴地踩踏，发出断裂的脆响。几十支燃烧的松明火把被高高举起，跳跃的、贪婪的火光撕开傍晚灰暗的天幕，将一张张黝黑、刻满风霜和此刻被某种狂热与恐惧扭曲的脸庞映照得忽明忽暗。他们穿着灰扑扑的粗布棉袄，打着补丁，握着粗糙的锄头、扁担、柴刀，甚至还有锈迹斑斑的土铳，眼睛里燃烧着一种混合了愚昧、愤怒和对未知灾祸巨大恐惧的火焰。
